Recuerdos espontáneos que surgen sin saber cómo ni por qué
Bajo la férrea aunque cariñosa supervisión de la Tía Maritxu, LuisMari aprovechó bien los dos años que pasó en el colegio de los Maristas de Bilbao. Junto con su inseparable Txelu terminó en su año el bachillerato y, recién cumplidos los diecisiete, viajó a Salamanca para enfrentarse al temido Examen de Estado. Sigue leyendo
Continúo con el repaso a la familia. Hoy toca el turno a la familia Olivares.
Luis Urbiola y su mujer María, abuelos de Luismari por vía materna, vivían en Lodosa.
Luis era grande y corpulento, muy velludo. Y calvo. Tenía una empresa de diligencias que cubría la línea Lodosa-Pamplona. En aquellos años ya existían las primeras líneas de autobuses, pero aún se mantenían los transportes de personas y mercancías por tracción animal. Y con una cierta prosperidad, a juzgar por el recuerdo de Luismari, que pasó al menos un verano en Lodosa con sus abuelos… aunque eso ya lo contaremos luego. Sigue leyendo
En algún momento de la ocupación alemana, llegaron a la casa de los Lapatza Olivares noticias inquietantes sobre la salud de María, la madre de Jesús. Tan inquietantes como para que Jesús se animara a “mover sus contactos” y sondeara la posibilidad de conseguir un permiso para viajar a España. Sigue leyendo
Una vez ocupado el país, Bélgica fue administrada por un gobierno militar alemán, que solventó los costos de la ocupación friendo a impuestos el país: hasta dos tercios de los ingresos nacionales, según este artículo de Wikipedia.
La comida, el combustible y la ropa fueron estrictamente racionadas por las autoridades alemanas. Aún con el estricto racionamiento, la comida y otros materiales a los que los civiles tenían derecho no siempre estaban disponibles.
El recuerdo de Luismari de esta época no es especialmente amargo. Sigue leyendo
Mayo, 1940
Es un hermoso día de primavera, con el cielo muy, muy azul.
Tintín ha perdido solo un momento de vista a su fiel Milú; tiempo suficiente para que lo coja Didí, el perturbado hijo del señor Wang, y se disponga a cortarle la cabeza. Sigue leyendo
Con sus rizos morenos, su algo más que incipiente barriguita y una voz modulada y profunda, Monsieur Binst parece más un barítono italiano que un maestro de escuela belga. Hoy se esfuerza en mantener el orden entre los excitados niños que a duras penas pueden permanecer sentados en sus pupitres. Es 6 de diciembre, día de San Nicolás. Sigue leyendo
“Carbón cojonudo de Cardiff”, reza reza el cartel escrito con tiza en la puerta de una lonja, en la calle Mayor de Las Arenas. Apenas ha aprendido a leer, y con toda la fascinación de los niños por lo prohibido y el lenguaje escatológico, lo lee en voz baja cada día al pasar por delante de camino al colegio.
Mayo de 1937. El cinturón de hierro de Bilbao comienza a ceder. La Legión Cóndor ha bombardeado ya Durango y Gernika. Sigue leyendo
Mi tío Gino era un auténtico aristócrata. Un aristócrata de los de verdad, quiero decir, un miembro de la nobleza: Gino Almagiá Gairinger, viudo de doña Carmen Pérez del Pulgar y Muguiro, hija del marqués de Salar, grande de España y bla, bla bla… En realidad no era mi tío, sino el tío segundo de mi madre, primo carnal de mi abuelo. Pero en la familia todos le conocíamos como Tito Gino. Todo un personaje… Sigue leyendo
Alguna vez me ha dado por pensarlo, pero francamente no tengo ni idea de si mi madre era de verdad creyente, o se trataba solo de guardar las apariencias… por si acaso. Y digo por si acaso porque era hija de un judío italiano y una luterana sueca que, si no me equivoco, renunciaron a sus respectivas creencias para poder vivir como personas respetables en la España de Franco. Y eso no era ninguna broma en aquellos tiempos. Sigue leyendo
El principio de incertidumbre 